• Poeta Urbano .

Tampoco sé decir,

por qué las manos se me iluminan

cuando me oscurezco.

Pero por suerte,

a mí la poesía me convierte

mientras la escribo 

en un hombre bueno.

Cuando dejo de hacerlo,

eso ya es otra historia.

Rubén Tejerina.

Para el Poeta Urbano

que un 8 de octubre garabateó 

un nudo en la garganta.

Aquel poeta urbano

de aspecto undergound gorro de lana a rayas

ojos de farero 
vigilante de la oscuridad de los días
desde la altura de sus noches

revestía sus tormentos -su falta de paz interior -

sus diálogos con la melancolía
sus llamadas perdidas a la muerte

con versos llenos de verdades

que sangraban su dolor

envueltos en el falso embalaje

de la poesía.

Para los extraños eran arte

para él  su esencia

la manera de sacarse de encima

aquello que le escocía

que le quemaba por dentro

hasta consumir su última sonrisa

una manera de descansar de sí mismo
de deshabitarse sobre el papel
de hacer pasado el presente
de ser presente en ese pasado
donde aún busca lo que no encuentra
donde darle esa vuelta a las palabras
que al tiempo no pudo.

Aquel poeta urbano

necesitaba huir,

dejar de sufrir

y darle la mano 

al único nombre de mujer que siempre se le resistía,

PAZ.

Aquel poeta urbano 

amaba a sus amigos 

desde el silencio de su mirada
siempre en guardia siempre pidiendo cobijo

abrigaba su vulnerabilidad y  ternura

con su chaqueta de cuero.
Romanticismo del duro.

Quizá no sabía decir  te quiero

pero sabía escribirlo

                    -y sabía esquivarlo-.

Licenciado en el arte de ilusionarse con inmediatez

de romper con lo estipulado

con el cliché de turno

especializado en maniobras de escapismo

y graduado en desilusionarse con rapidez,

dedicó toda su vida a vivir con intensidad

a ser  ese poeta underground,

con chupa de cuero

-para no sentir el frío de aquello que le robaba la calma-,

que sólo hablaba desde 

la brutal verdad de sus versos.

Aquel poeta urbano
letraherido

de corazón noble y mirada humilde,
apareció un verano antes del atardecer 
garabateó un poema de cumpleaños
me regaló diecinueve deseos
y pese a su letra horrible
desde aquella nana de octubre

siempre deseo que deje de darse la espalda

sólo entonces la vida será justa con él
y  podrá perdonarse

y habrá paz,

paz
perdón 
y poesía
                                         para él.

Y entonces quizá pueda abrazarle
después de la victoria.